Со мною ночь играет в жмурки, Морфей во сне мне лучший брат,
одни поэты как придурки ночами длинными не спят,
себя я к ним не причисляю и потому спокойно сплю,
чесслово "ваньку не валяю" и только изредка храплю,
а тут вчера мне вдруг приснилось, что я во сне пишу стихи,
а надо мною Муза вилась и рифмовала "потрохи",
всю ночь возился я у печки, перебирая потрохи -
пупки, желудочки, сердечки и рифмовал про них стихи,
тушил, варил я их и жарил, с грибами, с паприкой, с вином,
чеснок, укроп, тимьян и карри, благоухал в округе дом,
Жеглов приснился этой ночью, суп с потрошками попросил,
а за стеною между прочим голодный дворник голосил,
потом зашли ко мне поэты, все те кто видимо не спал
и потрошки что мной воспеты, сожрали вмиг и сон пропал,
я вмиг проснулся, в брюхе пусто, сглотнул от голода "соплю",
кулинария, брат, искусство, схожу хоть курицу куплю!