В его окне зажегся свет
Темнеет меж домами просинь
Поэт, смиренно, в интернет,
На божий суд стихи выносит.
Да только Богу не до нас
Судить поэтов, он не станет
Но, Боже, как ласкают глаз
Рецензии от некой Тани.
В них “Ах “ и “Вау!”, как всегда,
“Спасибо Вам!”, в умильном тоне.
И вот еще одна звезда.
Горит на местном небосклоне.
Пусть путеводной ей не стать
Увы, не “памятник надежде”
Семен Борисыч, Сонин зять,
Охотно “лайкает”, как прежде
Семен Борисыч – аксакал,
Живет в Нью-Йорке с девяностых
В стихах он сразу отыскал
Приметы творческого роста
Посыпалось: “Шедевр!”, “Поклон”
“Я восхищен, какое стихо!”
Потом придет послушный клон
Тот просто отплюсует тихо
Докажет здешний филосОф
Что стих «умеет много гитик»….
Но из созвездья Гончих Псов,
Уже крадется "злобный критик"
И с ходу в бой, порвав узду:
«Где тут поэт?! Я вижу тряпку!»
Так восходящую звезду
Прихлопнет словно муху тапкой.
Ну, вот и всё… Незрелый плод…
На мониторах - триптих маслом
Взирал восторженно народ
Как звезды, вспыхивая, гасли…
Он, на петлю пустив кашне
Уединился в туалете
Но тут вдруг вспомнил о жене
И без него подросших детях
Ему припомнилось еще
Что на столе его рабочем
Пылится годовой отчет
Который так и не закончен
Как на цепи гремит ведро
В отцовском домике за Доном
И как соседкино бедро
Шуршит на лестнице нейлоном
Он вспомни все что позабыл
В стремленье ложном стать поэтом
Ах, как же он протяжно выл
Сморкаясь жалобно при этом
Вот так закончилось кино
Что ж, все не вечно в этом мире
Его, представьте, нет давно
В бескрайних списках на Стихире
Он больше с Музой не грешит
Но что б не прозябать в офсайде
Отдохновенье для души
Нашел себе на порносайтах