Озрев кругом, войдя со света,
Я замечал уже не раз,
Что у дрищавого поэта
Весьма откормленный пегас.

Когда ж поэт пудовым чревом,
На стол налегши, вирши строчит,
То у такого стиходела
Коняге встать уже нет мочи.

Поэты, голосом с металлом
Я вам хочу вот что сказать:
Коня кормите, чтоб летал он.
Самим же надо меньше жрать!