Закат. Кукушке не кукуется.
Опять киряю и смолю:
Мне сокрушительно тоскуется…
Умею, хоть и не люблю!
Всю жизнь грустёбу неуёмную
Лелеял – вот и проросло:
Накатит ночь – тоскую в тёмную,
Придёт рассвет – начну светло.
Кто виноват? Не влепишь санкции
Не разобрав, а влезешь в суть –
Такой простор для адресации
Куда послать, что прямо жуть!
Как славно куксится и мается!
Луна – фальшивая, как страз,
И голова под ней ломается
С трудом, зато который раз!
Что ж муза ни мычит, ни телится?
Пока любая из толстух
Мне в темя лирой дать нацелится –
Поспеет жареный петух.
И когти, острые, как бороны,
Взрыхлят бумагу… Но пока
Как требуха перины взорванной
Слоится дым от табака.
Что делать? Рад бы, да не пляшется!
Продолжим нюнить и смолить:
Пока петух не распояшется,
Кукушке некого хвалить!
А муза – лишь источник трения,
Невыразительный фетиш:
Без хвостового оперения
Оперативно не взлетишь!
…Рассвет. Слюнявя стол и бороду
Сижу, жую карандаши –
А где-то, ни к селу, ни к городу
Кричит петух. Как из лапши…