(баллада)
Честолюбивые святоши
Под крик совы в полночный час,
Родили маленького Гошу
Для продолжения, как нас.

На жизнь пришпиленный к подолу…
Не потому ли хилым рос?
Ходил со скрипочкой в спецшколу,
Гремя соплями на мороз.

«…Ах, сколько можно!.. Слушай маму.
Вернись! Промокнешь от дождя…».
И он гонял по грифу гамму,
Вконец соседей изведя.

Не по летам амбициозный,
В мечтах герой и пуп Земли!
Играл, не скажешь, виртуозно,
Но рядом лучше не могли.

И вдруг любовь! Вошла, как Фея…
Хотел блеснуть, как вешний взрыв!..
При всех вождя назвал плебеем
И загремел в тартарары.

Потом жалел, кусая губы,
Ковром стелился пред шпаной.
Был землекопом, лесорубом,
Усладой слуха и женой.

А время знай, катилось мимо…
В стране случился перестрой.
Теперь он свой. Борец с режимом!
Кому – подлец, кому – герой.

С народом глух, с властями дружен,
Но воздаётся по уму.
Запил. Причина: стал не нужен
Ни тем, ни этим. Никому!..