Живёт, почётом окружён,
Своё поняв предназначенье,
Не сноб, не жулик, не пижон –
Звезда районного значенья.
Он – стопроцентнейший талант,
И это, видимо, от Бога.
Поэт, художник, музыкант
И скульптор, кажется, немного.
Уж так устроен этот мир:
На смену бездарей оравам
Приходит истинный кумир,
Считаясь гением по праву.
Он под иным совсем углом
На ход вещей взирает строго
И до чего ж он одарён!
Таких в истории не много…
Грудь колесом, надменный взгляд,
О да, себе он знает цену.
Водить с ним дружбу всякий рад,
Но не пробить гордыни стену…
Он холост. Скажите: «Кошмар!»,
Но из-за тонкости натуры
Он ограждён от лживых чар
Какой-то выкрашенной дуры.
Его пленить – не плюнуть раз.
Не сердцем чует, а душою.
Ему подделку или фарс
Не спутать с подлинной красою.
Живёт он, зная наперёд,
Что встретит счастие однажды,
А до тех пор он одинок.
И идеал его пока что
Ему не встретился, отнюдь,
Все годы в поисках проходят:
У той – великовата грудь,
У той – коротковаты ноги.
Ценитель женской красоты
Он обречён страдать и сохнуть,
Как не политые цветы…
Давно презрев понятье «похоть»,
Он злится, точно истукан,
Гоня прочь пошлые искусы:
«Как счастлив грубый тот мужлан,
Непривередливы чьи вкусы.
Да что он знает в красоте?
Ему лишь дай за что схватиться…»
И гений бредит в темноте:
«О, идеал мой, где ты, где?
Уж нам пора соединиться…»