Отец держал две сотни голубей –
Породистых, красивых, грациозных…
А я, как бык, смотрел и нюхал клей,
Чтоб быть по жизни –
       и крутым, и грозным.


А мамочка любила вышивать
Всё крестиком, а то, бывало, гладью…
А я, как лось паршивый, мял кровать
И жрал, как конь, сметану и оладьи.


Братишка мой учился абы как,
И в жизнь шагнул, как ёжик – неумело…
А я всегда, как истинный дурак,
Калечил на корню любое дело.


Сестрёнка била брата, как отец,
Ведь было же за что его лохматить…
Подумав, что и мне придёт пипец –
Себе я крикнул:
       – Будя, Вовка, хватит!


И бросив всё, я в армию пошёл,
Чтобы носить огромные медали…
И было б всё на службе хорошо –
Но в самоволке Вовочку поймали!


Не дали мне медалей ни хрена,
А токмо десять суток гауптвахты...
А раз была огромная вина –
Достались мне метла, совок, лопата.


С тех пор возненавидел голубей,
И к вышивке я отношусь не очень…
И брат не изменился, хоть убей,
Одна сестрёнка всех в деревне мочит!


Поэтому и сложно написать
Картину жизни, вышла, чтоб красивой…
Прости ж меня родня, о ёлы мать,
Что до сих пор мочу забор игриво


И ничего толкового не дал
Я для страны, что лодыря терпела…
Ну, разве что стишок сей накропал,
А это, как-никак, большое дело!