Издал шедевров фолиант, и - мимо кассы, -
Всё, больше с книгами ко мне не приставайте!
Теперь, чтоб творчество своё направить в массы,
Пишу я вирши ночью, мелом, на асфальте!
Я понимаю - дворник будет рад едва ли, -
Корплю над рифмами, а ушки - на макушке,
Чтоб под окном с утра мне "Браво!" не кричали,
Стихи бессмертные подписываю "Пушкин"!