***

Наутро прогнозируют рассвет,
а к вечеру – потёмки, как обычно.
Мельканье дней становится привычным,
а вдохновенья не было и нет.

Под куполом немым уснуть невмочь:
под пледом жарко, без него прохладно.
Полночи извертевшись, от досады,
отбросить груз с ноги уставшей прочь.

Сомкнув глаза, решить: «По плану сон…»
Толкнуть себя на краешек обмана.
Морфей шатает мысли, будто спьяну,
и давят тени стен со всех сторон.

Болит душа… Микстуры ей – сто грамм,
и сон здоровый точно обеспечен.
Но вдруг потом не даст покоя печень.
Уж лучше высь мозолить до утра!

Прогноз рассвета сбылся, и звонок
будильника, как прежде и с размаха
взлетел и сник испуганною птахой,
ночному бденью подводя итог.

Набросив свой дежурный макияж,
коллег предвидя злое критиканство,
с поднятым гордой пикой средним пальцем
нести достойно вывески муляж.

С любовью к жизни повторять прогноз
(с любовью – только в очень редкой форме),
что вечер дню опять итог оформит,
и ночь сыграет свой апофеоз…



...