Душа болит и есть на то причины.
Тупая мысль достала: жизнь - дерьмо.
Который раз из мусорной корзины
я достаю помятое письмо:

"Адью, родной. Давай не делать волны.
Развод - в четверг. Смотри, не опоздай.
Я думала ты принц, а ты придурок полный.
Мне надоело. Ухожу. Прощай!"

Она уходит. Так или иначе.
Развеет ветер пепелища дым.
Не стал, увы, я для неё ни мачо,
ни принцем, ни, тем более, родным.

Что есть Любовь? Царица иль путана?
Какому демону рабыня и слуга?
Кто б не была она, теперь "по барабану".
Не избежать, и не уйти от Четверга.