Когда была я маленькой девчонкой
И с бабушкой премудрою моей
Разматывала шарф в клубочек звонкий,
Она меня, хоть и «не тех» кровей,
Всегда учила: лучший муж – еврей!

Когда чуть выше стала я, взрослее,
Начать чтоб цикл амурных неудач,
Влюбилась в педиатра (да, еврея),
Который слыл в больнице добрым феем.
И поклялась, что муж мой будет – врач!

Потом я подросла еще немножко,
Вступив в девчачий нежный пубертат.
И стали светом радостным в окошке
Никитин, Визбор, Окуджава… «Вот что! -
Решила твердо. - Мужем будет бард!»

Сложила пазлы. Вдруг мне стало ясно,
Что не жилец мечта, всего скорей.
Подходит под такой запрос прекрасный
Лишь Розенбаум с его Бостоном-вальсом…
А муж – технарь, без слуха, не еврей.