Когда б имел златые горы
И реки, полные вина,
О смысле жизни разговоры
Не заводил бы ни хрена.

И не писал бы втихомолку
Не первой свежести стихи.
В их написаньи мало толку,
Поскольку люди к ним глухи.

А лучше б, с мыслями о лете,
Купил себе кабриолет
И разъезжал в кабриолете
На мхом поросшем склоне лет.

Дарил бы девушкам брильянты
И целовал их между гланд,
С дворцовой слушая веранды
Мной предоплаченный джаз-банд.

Но так как нет кабриолета,
И девок с джазом тоже нет,
То корчу из себя поэта,
Посредством выхода в инет.

И слава бренная не светит
Огнём фонарным впереди,
Ввиду того, что в интернете
Таких поэтов пруд пруди.