А сонник мне не помогает,
Поскольку я не вижу снов.
Лишь по руке порой гадает
Цыганка на мою любовь.

Брала за труд цыганский малость,
Не клянчила «Позолоти!»,
Поэтому и ошибалась
На всём предсказанном пути.

Прекрасной дамы я не встретил,
В казённый дом не угодил,
Дорогой дальней на рассвете
Я никуда не уходил.

О, Боже мой! Какая драма –
Не знать пророческий сюжет!
Ну, погадай хоть ты мне, мама,
Про всю судьбу на склоне лет.

Кипел вовсю забытый чайник…
Сказала мама, наконец:
«А что гадать…Как был ты бабник,
И будешь им, как твой отец!»