(триптих)
1.

Искусство вообще не про нас.
Оно — про холериков энергичных.
Оно трубит и скачет.
Оно — клоунирует!
творец его думает, что клонирует
новые орды холериков — из ничего.
Но вот я: простой простак, значит,
ему объявляю импичмент
И прямо сейчас —
voilà! — опрокину, низвергну его!

2.

Обидно мне, сангвинику,
досадно мне, флегматику:
истерикам — всю лирику,
а нам — лишь информатику!?..

Пока вы ржёте арию,
сластями объедаяся,
мы, духа пролетарии,
уже соединяемся.

У нас своя романтика
поёт трубою медною.
Умеренные, встаньте-ка,
уверенные в медленном!

А вы, шальные, смелые,
холерами галимые,
повесьте вдохновение
как окорок, на крюк.

Тогда как мы, несмелые,
добра и зла не делая,
раскинем кисти вялые
нерасторопных рук...

И вдруг зелёным вечером,
а может, утром вычурным,
у нас возникнет радуга
на пальцах, или где,

и более лиричное,
глубоко флегматичное
искусство вас порадует
минуту или две...

3.

В окошке шумит Дубровка.
Воробушек пролетел.
Яичница в сковородке
чирикает на плите.

На улице пахнет летом
(какое лето – апрель!)
Поэт перед интернетом —
мылится в Коктебель.

Из облака дует что-то.
Все люди кругом равны.
Послушать их — нет заботы
насущнее, чем — блины!

Так нет же! Шурует жарко
стихов штормовой поток.
А вот меланхоликов — жалко:
за них-то заплачет — кто?