Простыню белоснежную стелет,
Загорелая Музы рука.
Чтоб замучить поэта в постели!
Не замучишь! Ищи дурака.
Хоть души я в блондинке не чаю,
И любовь к ней во мне на века.
С тортом выпив халявного чаю,
Я в душе говорю ей: - Пока!
И покуда мечтает под душем,
Как замучит меня в неглиже,
Я, панаму надвинув на уши,
Ухожу по-английски уже.
От любимой бегу, между нами,
Потому что вдруг вспомнилось, ой,
Обещал, уходя во двор, маме
В десять ровно вернуться домой.