Торчащий в потолке погнутый крюк
Сподвиг меня на горестные мысли:
А не могло ль случится как-то, вдруг,
Чтоб чьё-то тело, вдруг, на нём повисло?

А не могло ли так произойти,
Что этот крюк стал символом финала,
Конца скоропостижного пути,
Судьбины, что страдальца доконала.

Представьте, вот повис он на крюке
Из грубой нелегированной стали,
А где-то мать рыдает вдалеке,
Сиротами, возможно, дети стали...

А он тихонько знай себе висит
С отсутствием на роже оптимизма,
Пассивный, неестественный на вид,
И руки вдоль струятся организма...

Эх, сука-жизнь - с рожденья до беды,
От милых интонаций в детском плаче
До странгуляционной борозды
На шее под рубашкой от Версаче...

Кошмар усилен темой мокрых брюк...
Да что за настроенье накатило?!
Ведь это ж просто крюк, обычный крюк,
Торчащий в потолке любой квартиры.

И нет в нём рокового ничего,
Чего нафантазировал себе я...

Повешу-ка я люстру на него.
И свет включу.
       Всё как-то веселее...