Блин, любовь не кукуруза,
Не морковь – гормон в крови.
Родилась сегодня Муза,
Помираю от любви!
Возраст Музы – в сливках творог!
Русь и Кать – с души долой:
Ведь одной уже за сорок,
Тридцать семь почти – второй.
36 – мечта мушшины!
Горяча, поди? Зато,
У двух бывших нет машины,
А у новой есть авто.
Распрощался с прошлым в спешке:
Всё! Прощайте Русь и Кать!
На почти что новой чешке,
Буду с Ксюшей рассекать.
У неё стол биллиардный!
У меня – кий и шары.
Льется слог высокопарный,
В Кексе спавший до поры:
Как бывалый комсомолец,
Вас люблю, чувств не тая.
А у низеньких околиц
Звонко чахнут тополя.
Чахнут звонко... Где же снег-то?
Впрочем, стих мой не о том:
Без ума от интеллекта.
Каждый раз с открытым ртом
Вас читаю, почитая
Ваши логику и слог.
Вам, блин, в этом не чета я.
Я бы так сказать не смог.
А какая в Вас фигура!
Не видал таких сто лет.
Вот что значит физкультура
На бильярдном-то столе!
В общем, глаз моих услада,
(Жаль, что "Шкода" - не «Рено»)
Полюбил я Вас, Авада,
Безнадежно и давно.
Не горяч уже, но жарок.
И характер, далеко,
Не подарок, но в подарок
Вам себя вручу легко.
Если крикнете, Авада:
– Хочешь партию и в рай?!
Я скажу: – Хоть в кущи ада.
Приезжай и забирай!