Редким мню себя поэтом,
В прозе – курит Лев Толстой.
И при всём таланте этом,
В жизни парень я простой.

Если Муза – дура дурой,
А Пегас – дурак и псих,
Я, с присущей мне культурой,
Посылаю в жопу их.

Если критик гонит лажу
На мои шедевры, то
Я за словом ведь не лажу
Никогда в карман пальто.

Сразу в ноздри бью винищем
(Критик падает в момент)
И ищу за голенищем
Мой железный аргумент.

За мои таланты, кстати,
Красоту души, лица,
Я по гроб обязан бате
И жене (одной) отца.