Они явились ночью в балаклавах.
Поэт их встретил: «Здрассьти. Дуремар».
Но вместо восклицаний «Бис!» и «Браво!»
Услышал комплимент: «Аллах ахбар».
Связали. Тащат. Может, светит плаха.
Увы, шайтан с поэтами жесток.
Возможно, прогневил поэт Аллаха,
Тогда есть риск остаться без парток.
Припомнились события в Париже,
Бесчинства радикальных мусульман.
Но он-то здесь причем? Ну, был бы рыжий,
Как Моголь, этот чертов графоман.
На дне зиндана странные фигуры.
Неужто обитатели теней?
Припомнить бы какие-нибудь суры!
А может быть, признаться, что еврей?
Сутулый тип на корточках. Стреножен?!
Другой весь скрючен. Видимо, горбат.
Глаза привыкли. Ё! Да тип Прохожий!
Тогда Горбатый – это Федуард.
И хоть неверен свет во чреве ямы,
Приходится смотреть, как в холодец,
Средь узников вполне заметны дамы,
Вот Миссис Р. и Лидка Жуковец.
Похоже, здесь одни поэты сайта.
- За что же нас? Скажи, Червивый, брат.
- За что? Пипец. Погибла наша шайка.
Из-за тебя, - ответил Федуард.
- Из-за меня? Ты спятил. Гонишь дуру!
- Ага. Гоню. Не ты ли, господин,
На Моголя писал карикатуру?
Пророка три. Но есть еще один.