Как-то скучным, потерянным днём
Накропал я стихи ни о чём.
Просто взял карандаш в руки, и
Получились плохие стихи.
В них банальны и рифмы, и суть,
И размер сбит местами чуть-чуть.
Ни изысканных фраз, ни души.
Бестолковые вышли вирши.

Прочитав, удивились друзья:
-Ты его написал на ***?
А один даже, Нилов Джамиль,
Намекнул, что не плохо б в утиль.

Тролли радостно впились в мозги.
Говорят: Разве это стихи?
В них ни рифмы, ни образов, ни
Свежих мыслей, ни прочей ***ни.
Видем, парень, стараешься, но
Получается только говно.

Я, дрожа от волненья, в поту,
Всем ответил: Идите в ****у!
Не позволю стихи оскорблять,
Моя муза не Васькина ****ь!
Хоть мне что говори, всё равно
Не поверю что это говно.
Не поверю что это ***ня
Отвяжитесь уже от меня!

Я стишок свой опять перечёл,
Он остался как был - ни о чём.
Но он дорог теперь для меня.
Лучше музыки. Слаще, чем мёд.
Не горюй, папа любит тебя,
Пусть ты даже последний урод.