Мрамор стыл, под снегом холодея,
Забывался ропот-трепет-лепет, –
– Милый! Я тебе не Галатея!..
Ни черта меня не перелепишь,
Ни черты во мне не поменяешь –
Глухо... Ни движения, ни позы.
Думаешь, что лепишь из меня – ишь!
Это не мои метаморфозы.
Женщину дано лепить – из глины,
У тебя же – мраморна статУя,
Глина – та, как чистый лист, невинна...
...На черта ты вылепил такую?!
..........
Из тебя не сделаю я культа,
Руки в безысходности роняя.
Что, Роден? Камилла – тоже скульптор,
И тебя я тоже – из...ваяю.