Сел стих я однажды, ребята, писать,
Идея была золотою.
Я Мысль гениально сумею подать –
На все 100 процентов раскрою.

Мне Рифма пыталась мешать (и зачем?)
Что ноги плохому танцору…
Пришлось пару слов заменить насовсем
(К чему провоцировать ссору?)

Замена такая у Мысли моей
Забрала 13 процентов.
13 процентов – не много, ей-ей,
Но мне не пондравилось энто.

Да ладно, читатель поймёт, он не туп,
Мне б с Формою, блин, разобраться…
Размер был суров, непреклонен и груб –
Оттяпал процентов 15.

Сегодняшний критик придирчив и строг,
Избегнуть бы с ним инцидентов.
Я, кстати, пока отрабатывал Слог,
Пожертвовал 20 процентов.

Бузила Стопа, уж намаялся с ней,
Еще Благозвучность цеплялась…
Я всех ублажил, но от Мысли моей
Всего 2 процента осталось.

Летит 2-х процентный мой стих над землёй!
Овации катятся шумно…
Ну, критик, дерзай!
Что ж ты смотришь, родной?
А я-то считал тебя умным.