Сидит поэт, один, в квартире, пылится общая тетрадь,
картошка варится в "мундире", он нынче очень хочет жрать,
на нём трёхдневная щетина, печаль туманится во взоре,
он молодой ещё мужчина, но он сегодня с Музой в ссоре,
в башку ему стихи не лезут и не стираются носки,
хоть он о низменном и грезит, но он не сдохнет от тоски,
поэт поэта не обидит, взаимовыручка нужна,
я SMS-ку Ей, пусть видит, "какого мол тебе рожна,
оставь несчастного поэта, не видишь бледный он и злой,
а не оставишь так он "эта", совсем уйдёт от нас в запой!"
К губам прилипла сигарета - "А может жизнь уже того...",
"проходит всё - пройдёт и это" вдруг озаряет мысль его,
глаза внезапно засияли, благодаря конечно Лире,
и он воскликнул -"Не пора ли, поэту с Музою жить в мире!",
А Муза лёжа на диване, как Афродита в неглиже -
"Не торопись как "голый в баню", давай, записывай уже!"
Картошка сварена в кастрюле, он не поэт уже, а "глыба",
вот он откинулся на стуле...
P.S. - "Мерзляеву спасибо!"