Жаль, не пишу я пышнотелые стихи,
Я б ими засадил весь огород -
Вдруг нимфа набежит кака-нито
И в ём ко мне в объятья упадет.
Ну с нимфою, положим, не сезон,
Но все-же, вдруг селянка заглянет.
Желательно, канешно, пышных форм,
Но и тощее, в прынципе, сойдет.
И те, и те селянки хороши,
Чтоб с ними "за поэзию" трещать...
Но тощие, те боле - для души,
Поскоку жестковато с ними спать...
- Ты что-то размечтался, идиёт
- А чо я, я повякал и затих,
Пущай хотя бы кто нибудь придет
На мой убогий и короткий стих.