Пускают слёзоньки поэты,
Воткнувшись в осень головой,
Слегка соскучившись за летом.
Перед глазами лист пустой...
Потоком грусть с тоскою льются,
Дожди, туманы, лужи, грязь.
Про пошутить - довольно куцо,
С задором прежним не резвясь.
Быть может пусть пустой листочек
Скатёркой станет на столе:
Вино нальётся между строчек,
Чтоб свет в осенней вспыхнул мгле.
Он может стать и простынёю,
Куда девичья рухнет честь.
БылО ж и летом, и весною.
В уме взболтните скуки взвесь.
Гроздь винограда стала слаще,
Считают осенью цыплят.
Я соглашусь, что птицы чаще
На нас нагадить норовят.
А нужен острый к яйцам серп и
Весьма тяжёлый молоток?
Бумага всё, конечно стерпит:
Хандру, плевок на потолок...
Но если лист смурной стал тенью,
К нему не липнет строчек смех,
То по иному назначенью
Его использовать не грех.