Выгуливала душу по страницам
Фейхтвангера, Моэма и Ремарка.
Бросая, вместо мячика, зарницы
с апреля до безудержного марта.
Вела её неспешно по аллеям
Филатова, Высоцкого и Гафта.
Ни мысленно, ни вслух достать не смея
скелеты из нетлеющего шкафа.
Бредёт теперь она со взглядом колли
от «можно» и до совести барьера.
Кто лекарь мне, что рвёт её от боли?...

    ...Уж лучше б воспитала бультерьера…