Мне тридцать семь... Я лыс… Но раньше
Кудрявым был , как черный мавр.
Хоть ростом мал, с женой Наташей
Был стойким, мощным, как кентавр!
Когда в ответ на «Саша, Сашаааа!!!»
Дышал в затылок ей : « Натаааша…»,
Мне горизонт казался чист,
Когда б не мерзкий Жорж дантист…
При появлении Наташи
В любых присутственных местах
Дантист подмигивал ей, даже
Чесал в штанах блудливый пах!
Доброжелателей хватало…
Шептали мне: «Мочи нахала!
Назад сто восемьдесят лет
За честь жены погиб Поэт!»
Совпало столько совпадений
Случайность? Вряд ли… Это рок!
Не эфиоп я и не гений,
Зарифмовал лишь пару строк
Я на стене, вечор, в клозете,
Где ненароком о Поэте
В газетке мятой прочитал,
Прибавив знаний капитал…
Что ж, отомщу я за Поэта!
Февраль, десятое число…
На речке-срачке, до рассвета,
Дантиста я прибил веслом:
Меж ног и в челюсть, два удара!
Настигла Жору божья кара,
Зубов рассыпался фарфор,
« Судьбы свершился приговор…» (С)