.
Я вяжу, задумавшись о вечном.
Сад... Зазимье... Ночь. Нехватка слога...
«НЕТ ПУТИ!» Остался только Млечный.
Да и тот подзё****й* немного.
Может и доселе кто-то ищет,
может быть грешит альтернативой...
Но везенья роздано на тыщи,
а на миллионы - не хватило.
Тянутся, взывают, молят Бога.
Им сказала б я... (когда б спросили):
«Всякое желание убого,
коли не приложено усилий».
Прозябают в бденье*. Жрут и точка.
(Сколько не тяни кота... болезный,
груши околачивать в садочку
по большому счёту бесполезно).
Двигайтесь! Деритесь! Рвите жилы,
коль мышцá одрябла и усохла...
Если ж вдруг на шару подфартило -
значит во лесу чего-то сдохло.
В общем напрягайтесь понемногу.
Для друзей сболтну, сойдя на шёпот:
«Два пути: один - с Россией в ногу,
и ещё второй, в туза с Европой».
Для меня давно сомнений нету:
если мозг машинкой не постиран,
выбирайте первый. Этот - к свету.
А второй - к общественным сортирам.
.