Я нашёл такую бяку
У себя в кармане,
Что голодная собака
Есть её не станет:
Для таких оттенков цвета
Неба грозового
Ни у одного поэта
Не найдётся слова!
А подобным ароматом
(Вот же дрянь, однако!)
Срежешь, как из автомата
Киллера - маньяка!
Только форма и осталась!
А во время оно
Эта пакость называлась
Колбасой варёной!
Отшвырну её с опаской,
После вытру руки:
Не моя она, колбаска...
А мои ли брюки?
Это продранное чудо
Мне совсем не впору!
Я таких носить не буду
И по приговору!
Это ж просто хлам убогий,
Ветоши охапка...
А мои ли это ноги,
В рваных грязных тапках?
Непохоже, чтоб когда - то
Их хоть раз помыли!
А моя ли голова - то?
Мысли в ней - мои ли?
Всё - сплошная неизвестность,
Тягостное бремя:
Это что вокруг за местность?
И какое время?
Я стою - унылый, хилый,
Тушка в рвань одета...
Надо мной весит светило
Розового цвета
Помер, что ли? Непохоже:
Травка под ногами!
Отчего ж тогда прохожий -
Страшный? И с рогами?
Бред? Непрерванная спячка?
Злой кошмар ползучий?
Или - белая горячка?
Я, кажись, непьючий...
Вот стою, впадая в тряску:
Где я? Что со мною?
Дай - ка подберу колбаску:
Всё ж таки - родное!