Фантазии выходят боком,
Причём чувствительней в разы,
Когда ты грезишь о высоком –
А реагируют низы.
Потом виденье умирает
В плену сомнений и примет,
Но всё сильнее выпирает
Не к месту вылезший предмет.
То зверь крадётся кровотоком
Намёк неверно распрямя:
Когда б оно свисало боком –
И то конфуз! А тут – торчмя…
Но мы внимаем левым струнам
Зудящим вскользь, едва-едва…
Чего грозит по существу нам,
Коль мы такие существа?
Кто в состоянии рабочем
Лоялен к этаким мечтам,
Тот головой не озабочен,
И не беда, что где-то там!
Зато он точно бьёт по цели –
Хоть из засады, хоть в упор:
Мы, устаревшие модели,
Функциональны, как топор!
Увы. младые поколенья
Не представляют, а творят -
И мимолётные виденья
Не будоражат всех подряд.
Они уже не ржут, как кони,
Почуяв образ в голове…
Пусть! Обывателю спокойней,
Когда мечтатель в меньшинстве!