...небо серое, серые лужи,
за стеклом морось сеет печаль...
нет, с октябрьским сплином не сдюжить
без напитков покрепче, чем чай...

пальцы нехотя "клаву" терзают,
выдыхается в рюмке коньяк...
ни поэт нынче я, ни прозаик,
но бухой прозаичный чумудак...

погулять бы по парку вдоль Волги,
чем на морось смотреть сквозь стекло,
так, чтоб стельки в кроссовках проволгли,
чтоб с обеих ноздрей потекло...

ноги в тапочках преют в домашних,
по каёмочку в рюмке коньяк,
пальцы в клавиши бьют без промашки...
ни поэт... ни прозаик... а так...