В дни поэтического штиля,
При амплитуде - полный ноль,
Ждать глупо Музу с водевилем,
Влететь лишь может только моль!

Забудь, что есть четверостишья,
Гони и мысль, что ты - поэт...
Ну, нету, нА хрен, вдохновенья,
И хрен с ним, что его вдруг нет!

Листы все - в папку, ровной стопкой,
На ручку - плотно колпачок,
Лежишь: и вниз, и кверху попкой,
Попеременно - на бочок...

В субботу или в воскресенье,
Возможно, в среду иль в четверг
Впорхнёт внезапно, как мигрени,
В окно Эвтерпа: - "Руки вверх!"

Не льни к коварной Музе сходу,
Держи фасон, хотя бы день...
Поэмой соблазняет, одой?
Зевай и делай вид, что лень!

В истерике лишь вздрогнут плечи
Её, от безответности,
Всё... Обнимаешь Музу крепче
И пишешь свой заветный стих!