Бесконечный, как поиск ответа,
Не тревожа листвы вороха,
Бродит осенью призрак поэта,
Написавшего призрак стиха.
Он возвышен, как поп за обедней
И в повадках почти не суров,
Так как был и остался не вредный,
Только нудный, как рой комаров.
Заунывно талдычить стенанья
Заставляет несчастного стыд:
Он своим же потоком сознанья
Был могуче подхвачен – и смыт.
А потом, подтверждая порядок,
Он в струе миновал пьедестал,
Отстоялся и выпал в осадок -
И подсох, и из праха восстал!
Он похож на поблёкшую фотку.
И кошмары творит на лету –
Духи рифм вызывают чесотку,
А числом больше двух – тошноту.
Сквозь полночных туманов муары
Насылает как моль – на меха
Паралич на влюблённые пары
Нечестивая нечисть стиха.
И случалось, что пьяница сирый,
Спать упавший незнамы куда,
Ошарашенный плесневой лирой
Зарекался бухать навсегда.
Трудно духу – бегут, или гонят,
Будто он – негодяй или зверь…
Это – рок: кто при жизни не понят –
Обречён прозябать и теперь!
И уходит он, шмыгая нюхом,
Всем печёнки проев до нутра –
Лишь дрожит за взволнованным ухом
Обмусоленный призрак пера…