Устал и прилег на марше…
– Оставь – прошептал. Добей!
Друг старый стал на год старше
И стал мотыля слабей.
На льду распластался тонком
И просит пустить в утиль.
Из рук ослабевших донка
Упала, поник мотыль.
Я друга в беде не брошу,
Я другу утру соплю
И тяжкую горе-ношу
На плечи свои взвалю.
Пусть страшно хрустит пороша,
Пусть жутко трещит мой пресс,
Своя невесома ноша,
Свой книзу не тянет вес.
Хучь в детстве познал друг голод,
Размером почти с быка!
Но крест дотащу: я молод
И духом здоров пока.
А если устану, Музу
Я кликну, поможет враз:
Втащить на себе обузу
При жизни на наш Парнас
И крикнуть: – Поэту слава!
Подбросив его пять раз.
Ты лучший! C тебя простава.
Очнись! С Днём Рожденья, Стас!
P.S.
На радость и мне, и бабам,
На свет извлечет бутыль
И голосом скажет слабым:
– Падонки, где мой мотыль?!
– Где донка, где мой мотыль?!