Одним поэзия до фени,
Другим по-фене до неё.
Иные мечутся в сомненьи.
А кто-то просто пиво пьёт.


Поэзий много. Очень разных.
Как в пирожковой пирожков.
И всех не всунуть в общий праздник,
И умников и дурачков.

Слепец Гомер строчит из бочки,
У Данте в правнуках Дантес,
Крылов поспал и сыра хочет
(за ним на дерево полез).

А. Пушкин рвёт цветок проворно,
Гадает - "быть или не быть??".
Долбит, по-чёрному, по Чёрной,
Чтоб по-чапаевски уплыть.

Те, из серебряного века,
Всё тужат, но "по золотом".
И Петербург для них, как Мекка.
("который Ленинград потом")

И только тот кто выпил пива
Идёт в сортир неторопливо.