Ворочались недавно в своих гробах два, дореволюционных ещё, интеллигента.
- Вы, Иван Саввич, от чего маетесь?
- Да вот, Фрол Сильвестрович, пытаюсь найти смысл в песне, что сейчас из всех громкоговорителей разносится по Матушке Руси: «Я на тебе, как на войне, а на войне, как на тебе!», - и этот рефрен, отражаясь от множества самих же себя, вызывает такие странные бинауральные вибрации, что хочется ещё раз умереть!.. А вы-то сами чего ж?
- А я, батенька вы мой, пытаюсь понять обращение нового правителя к подданным: то у него мухи какие-то с котлетами, то вигвам какой-то… Просто хоть святых вон выноси! Что же народ-то безмолвствует? Надо объявлять стачки и скачки! Хе-хе! – развеселился вдруг Иван Саввич, - Кажется, мой дражайший соседушка, я понял! Это не непонятный манифест нашего прежнего царя, а магические заклинания нынешних теософов и оккультистов, кто наконец-то принялся насаждать в нашей Матушке Руси истинный свет свободы и благоденствия! Ах, как хорошо!.. как хорошо…

И Иван Саввич мирно почил в своём забвении.

Фрол Сильвестрович же - ворочался ещё долго. Мощнейшие вибрации ежесекундно подбрасывали его иссохший скелет, обидно ударяя о крышку гроба… Частота импульсов неумолимо нарастала и, наконец, достигла такого стробоскопического темпа, что Фрола Сильвестровича не на шутку разбросало всеми чреслами. Долго ещё ходила ходуном его могила, а над погостом носилось рефреном: «Я на тебе, как на войне, а на войне, как на тебе!» Закончился сей морок лишь с первыми петухами.