Однажды жаловался пес:
— Да разве тут состаришься?
Ты только мехом чуть оброс,
ну, а тебя – на варежку.

А если выжить удалось,
не сгинул под колесами, –
ты, молодой здоровый пес –
мишень туберкулезников.

А дальше – больше, дальше – смех,
хотя – какие шуточки,
посколь идет твой ценный мех
на шапки и на унтики.

И за ударами удар
в любое ждешь мгновение:
коль не корейцам, так тогда
бомжам на разговление.

А выжил все-таки пострел,
опять – хоть впору вешаться:
идет на улицах отстрел,
но – по мотивам бешенства.

Живешь в наивной простоте,
довольствуешься малым, но –
то, смотришь, в космос залетел,
а то под ножик к Павлову,

или подсажен на гашиш,
под танк пошлют с взрывчаткою…
А что поделаешь? – Бежишь.
Собачья жизнь не сладкая.

Вот так несешь собачий крест
пятью своими лапами…

Да, скорешившись – погорел
мой предок с homo sapiens…