Я продуктивно начал этот год,
Дурнины строки, льются из башки.
А может нет и всё наоборот,
Не зря быть может, шлёпаю стишки.
Не зря быть может, за строкой строка,
Башка кипит от всяческих идей.
А потому и тянется рука,
И мысли пляшут в хоровод страстей.
А может крыша тронулась чуток,
От всякой хрени, встала набекрень.
Иль из штанишек сыплется песок,
И навожу здесь, тень я на плетень.
Старею точно, тут не дать, ни взять,
Хотя ещё и парень хоть куда.
Года конечно, не вернуть мне вспять.
Но это ясно, с этим не беда.
Ведь каждый возраст, он всегда красив,
По своему, по разному, сполна.
Но у кого, когда ты не спроси,
А юность наша, это как весна.
И хоть давненько отцвели сады,
Да и плоды уж, собирал не раз.
А всё в башке рождаются мечты,
И вот готов, очередной рассказ.
В стихах ли, в прозе, за строкой строка,
Рождаются соцветия из слов.
И даже пусть отнимется рука,
Я носом «клаву», исклевать готов.