О, многоликая Россия!
О, вы, минувших дней дела!
Деревню Малые Козлы я
(а рядом с ней Козлы Большие)
на карте Родины нашла.

И, помнится, смекнула я:
се квинтэссенция ея,
Отчизны нашей пуп сакральный.
Из этой точки, как лучи
пошли смоляне, тверичи
и жители Камчатки дальной.

Когда и кем для этих сёл
тотемом выбран был козел?
Зачем? С какого перепоя?!..
Нет, не понять Руси умом,
не Ньютона она бином;
тут вам – не там, тут вам иное.

Любовь к родным березам зла.
Ишь, шелестят: «А за козла
еще ответишшшь!..»
Чёрта в стуле!
Уже устала отвечать.
А будете права качать –
Вас заломаю, люли-люли!

Я и сама, как тот козел,
Что в лес от бабушки ушел;
и жутко, и дрожат копытца,
и ночь черна, и мрачен лес,
и всюду Русь – страна чудес.
Смирись, козел!
Как не смириться?

Шумят дожди. Течет река.
Идут века, века, века.
И дали, дали, дали, дали…
И только голоса из тьмы:
«Мы не козлы! Козлы не мы!»
А кто? Бог весть.
И то едва ли.