Стихи что брошенные дети,
Гуляют сами по себе
По дому, записям, по ветру,
Страницам, чаще на заре.

Ну что же вам не спится, дети,
Откуда бодрость в поздний час?
Почём вы днём не дома были,
Где так скитала рифма вас?
..........
Что ж рада вам и ночи позже,
Пока растёте вы любя,
Пускай гуляете так поздно,
Я не ругаюсь, вы ж дитя.

Дитя небесного чертога,
Его посланник между строк,
Растёте, крепнет ваша форма,
ЧествУю каждый ваш росток.

Слежу меняетесь с прогулки,
Свежее ясней строчки, слог,
Звучат и ярче ваши струны,
Что так прекрасно пишет Бог.

Он вас встречает у порога,
Сажает у камина в ряд,
А вы шумите, ворошитесь,
Сбивая в рифму всё подряд.
..........
А что поэт, такой же сирот,
Такой же мученик ночи,
Ему не жалко глаз и перьев,
Ему тепло и от свечи.

Он рад и вам и вашим играм,
Он как читатель глух и нем,
Он горд игру его продолжить,
Ему сотворчество не плен.
      
       Мария Ермак,
       «О небо, только не молчи»

Мне Бог мои стихи диктует,
Он для меня стараться рад.
Ему я очень благодарна,
Сбивая в рифму всё подряд.

О том, о сём и вновь об этом.
Мои стихи... Они – дитя.
Как и оно, они свободны,
Куда-то пО ветру летя.

Ещё – по записям своим же,
Ну, и т.д., ну, и т.п.
Дитя, летайте, подрастайте:
Важнее – небо, чем СП.

Скажите, рифма где скитала
И где она бродила вас?
Почём вы не были сегодня?
Наверно, лезли на Парнас?

Гляжу, румяны и довольны –
Наверно, всё же взобрались.
И снова Бог мне строчки шепчет,
И вновь меня уносит ввысь.

Мои стихи меня пленяют,
И я торжЕствую за них!
Всё Ясней и отчеливЕе
Звучит мой каждый новый стих.

Поэт – такой же сиротинуш,
Такой же бедный человек.
Макает перья он в чернила,
Забыв про двадцать первый век.

Он трёт свои глаза при свечке,
Кремень и трут употребив.
И, как огонь, душа пылает,
Дотла сжигая примитив.

Поэт, когда стихи напишет,
Ему, поэту, всё равно.
Глухонемой его читатель
С ним в этом деле заодно.

Бываю с Богом я на связи,
ПонЯв: в поэзии – мой шанс
Себя излить по белу свету.
Когда же следущий сеанс?