Летний бушует зной,
Нос от жары свербит,
Ум поглощён дырой,
Той от которой стыд.
Как это вышло так
Или верней вошло?
Красный сижу, как рак,
Мыслям во мне тепло.
Взять бы стишок черкнуть,
Снега в него напхать.
Дум выплывает муть,
В рифмах жара опять.
Мозг колупнуть бы чем?
Способ любой не плох,
Вроде и нет проблем,
Но он слегка подсох.
Летний бушует зной,
Я головой трясу.
Что-то не то со мной? -
Палец застрял в носу...