Я помню, тебе было двадцать,
а мне, не соврать, двадцать пять.
Нам было легко расставаться,
и больно встречаться опять.

В те дни я рождался поэтом,
безумные рифмы даря,
закатам, рассветам, и этим –
красавицам с календаря.

А ты увлекалась ландшафтным
дизайном, и прочей землёй.
То русло найдёшь водопаду,
то горку построишь зимой.

Бывало, звонишь – мол, продуло.
Мы тут же встречались, без слов.
Нас просто друг к другу тянуло
два раза в неделю и всё.

Однажды пришла, словно Кински
Настасья, за руку взяла
с какой-то тоской материнской
и примесью скрытого зла:

шикарное модное платье,
красивый манящий анфас
игривая дерзость во взгляде
зелёных смеющихся глаз.

Конечно, я в сети попался.
Гордился, что выпали мне
короткие встречи и масса
горячих свиданий во сне…

Мы после надолго простились.
Я ждал возвращения дня,
когда же иконою стиля
ты вновь очаруешь меня.

И новая встреча случилась,
но что-то померкло в тебе.
Погасла как будто лучина
светившая в русской избе.

Да, верен закон Соломона.
Я той же шагаю тропой,
и мне остаётся лишь помнить
про первую встречу с тобой…