В «ЖИЗНЬ ПРЕЗИДЕНТА ПОРОХА» что-то
Не дозовёмся В Рот мы Компота.
(Олег Индейкин: "Несовпаденья")
Он вскормлен украинским хлебом,
Янтарным медом, молоком,
И воспевал он неньки небо, -
Ведь был страны родной певцом.
Руба
л сплеча, летал в папахе,
И бил своих лишь для того,
Чтоб все чужие жили в страхе...
"Компот" зрел в корень глубоко!