Воображенье было глухо,
Ни образов, ни темы нет,
И вдруг в окно влетела муха
Той комнаты, где был поэт.
Наверно час над ним летала,
Но вот он потерял покой,
Встал раздраженно с одеяла
И на нее взмахнул рукой.
А та, наглея и наглея,
Чтоб довести его до слез,
Спикировав ему на шею,
Решила там устроить кросс.
И проклиная все помойки,
Поэт по имени Степан
Себя ударил мухобойкой,
Но жаль по мухе не попал.
Он хлопал тут и там в обиде,
Чтобы ее со свету сжить,
А муха словно истре***ель
Над ним кружила виражи.
Она вилась как черный ворон,
Он вскоре выбился из жил
И взять решил ее игнором,
И мухобойку отложил.
Тут муха, божее творенье,
Хоть хуже и не знает свет.
Спокойно села на варенье
И тему получил поэт.