Её шершавые ладони
       Ласкают плешь его с утра
       Поэт лежит ещё спросони
       Она с ночной едва пришла.

       Её мозолистые руки
       Достаток в дом приносят их
       А гений зажирел от скуки
       Уже как год рожает стих.

       О Музе сказочной мечтает
       Весь негатив куда-бы слить
       В её объятьях, гений знает
       Шедевр можно сочинить.