Среди моих бесчисленных грехов,
как мне сказал недавно мой сосед,
есть сочиненье о любви стихов:
– Ведь ты, сосед, нисколько не поэт,
ты горемычный графоман всего-то…
Хотел ему я врезать с разворота,

но остерёгся: ну и кулаки…
Сосед был непреклонен и суров –
и драться с ним сегодня не с руки,
да я и завтра драться не готов
из-за каких-то там стихотворений,
тем более, что я в стихах не гений,

но маленький талант, быть может, был,
пусть незаметный, очень небольшой,
который я, наверно, загубил,
хотя писал и с чувством, и с душой...
Сосед же мой сорвал завесу с тайны,
сказав, что я ремесленник случайный.

Ну что ж, он прав. Писал я для девиц
в альбомчики сплошную дребедень
и сочинял по нескольку страниц,
бывало, за один неполный день.
Девицам нравились мои творенья:
– Чудесно! Это мне стихотворенье?

И я спросил соседа своего:
– Ты прочитал хотя б один мой стих?
– Прости, сосед, я не читал ни одного…
Я не стерпел и дал ему под дых!
И тут душа моя возликовала,
и я добавил – показалось мало…