Сев за стол, достал я водки
Прямо с раннего утра,
Хлеба взял и две селёдки,
Чтобы стих из-под пера
Лился гладко, перебором,
И ложился на листы.
Чую я, что очень скоро
Всё ж достигну высоты.
Гений - я, мне мать сказала!
Не согласна с ней жена...
Жаль, поэзия - не сало,
Не намажешь на хлеба.