* * *
Наши дни летят, как пули,
Хоть о помощи кричи,
Лишь бы душу не впихнули
Нам в контейнер для мочи.
* * *
Творец дарует людям свет,
Знакомя дикость их с культурой:
Не для того творит поэт,
Чтоб стать безжизненной скульптурой.
* * *
Есть у творца божественная плоть,
Готовая на всё, чего изволишь:
Поэт в России больше, чем Господь,
А на чужбине ангел он всего лишь.
* * *
Достань хоть дорогие акварели –
Не красится седая борода:
Все истины настолько устарели,
Что новыми не станут никогда.
* * *
Гласит вердикт по делу сада
Судьи в очках и мантии:
"В чужом саду на цельность зада
Нет никакой гарантии!"
* * *
Собакам брошены все кости,
Повержен сочный торт, как Брест:
Приходят и уходят гости,
Но оливье-то кто доест?!
* * *
Мечта не раз геройски умирала,
И не был муж больших побед гарантом:
Чтоб стать женой красавца генерала,
Пуд соли съесть придётся с лейтенантом.
* * *
Уродство этим милым миром правит,
В красавцы поспешает дикобраз:
Горбатого могила не исправит,
А сделает горбаче в сорок раз.
* * *
Решается судьба сейчас и тут,
Где с выгодой наш лучший выбор скрещен:
Голодные мужчины предпочтут
Не стройных и худых, а пышных женщин.
* * *
В семье все нити сплетены
Для наслаждений и экстаза:
Жена должна спать у стены,
Чтоб мужу не было отказа.