Я, Вам, прислал букет цветов...
А Вы, не внявши ( Жизнь жестока! ),
их отослали, с парой слов,
в мой адрес ( Павши в смурь упрёка! ),
где монолог Ваш, из нутра,
был крут ( С учётом содержания! ),
а то, отнюдь не грёз игра,
в пределах самообладания,
хотя..., порой..., и чересчур,
бывает, что несёт головки,
тем паче, из обилия дур
( Кто, без мозгов! )... Но, как же лОвки,
сноровки их..., под сруб «бабла»,
ну, в смысле, денег, с населения
( С мужского, ясно! )...- Вот где, мгла,
спадает на мировоззрения
( Опять-таки, мужские! ), влёт,
что зависает мысль, вопросом:
Не жизнь ли, их автопилот,
враз отключает? - Чтобы, с носом,
оставить, умственный процесс,
вблизи разбитого корыта...-
Как в сказке Пушкина... Регресс,
здесь, очевиден...- Карта бита! -
Через известный компромисс,
«рыбачек», на крючок момента,
кому и жизнь-то, вся, на бис,
из денег нового клиента,
кто вечен им...- Ещё-то, как?
И я, тут, со своим букетом...
А каждому своё, за так,
должно ли, крыться злым ответом?
Где и резон мой, в силу лет,
вне половых приоритетов,
обязан строить свой сюжет,
минуя дурь, младых эстетов...
А именно: Цветы принять
( Но вот прощать...- совсем негоже,
за пару слов! )..., чтоб нахлестать,
букетом... да по Вашей роже!..