* * *
Не обращаясь к образам,
Чтоб подсластить свою судьбу,
Читают люди по глазам,
Хотя написано на лбу.
* * *
Никакая в мире диарея
Так не убыстряет тренировку:
За бутылкой бегают быстрее,
Чем на стадионе стометровку.
* * *
Много в душах всякой трухи,
Но приятен нам дым отечества:
Не нужны никому стихи,
Кроме мира и человечества.
* * *
Защищая интересы
У продажного труда,
Борзописцы жёлтой прессы
Не краснеют от стыда.
* * *
Жить совсем не скучно, господа,
Если нет зарплаты, но есть дача:
За удачей следует беда –
За бедой последует удача.
* * *
Сбежится тьма на выпивон
Изголодавшихся шакалов:
Как любим мы вечерний звон
Вином наполненных бокалов!
* * *
Крик, он слышен за версту,
А молчание ничтожно:
Даже если кляп во рту,
Говорить глазами можно.
* * *
Поднимется правда из праха,
Невиданной мощи набрав:
Из почвы вселенского страха
Не выйдет лекарственных трав.
* * *
Свой труд до помрачения любя
И в вечность уходя тропой кумира,
Поэт, он вроде пишет для себя,
Но всё же получается – для мира.
* * *
Не даётся задарма
Блеск и качество куплетов:
Много может быть дерьма –
Мало быть должно поэтов.